Detenida   Me contaron que ella penetraba con jazz los sueños y desvelos de algún solar de la calle Monte. Dicen que las sábanas tendidas en los balcones apuraban su secado con el fa-sol de sus ensayos. Los vecinos montaban en cólera cuando aumentaba su registro hasta el sol tercer octava. ¿Qué saben ellos...

TRES TIGRES DESENTERRADOS Ángel Vallecillo TRES TIGRES DESENTERRADOS Ángel Vallecillo Mi entrañable amiga, María Corina, editora accidental de la revista siglo XXI y corazón pensante de la irreverente Naustik Fanzine (publicación a quien me une, además de otros intereses inconfesables, nuestra común pasión por la Apotemnophilia), me convenció para que colaborase en este último número...

1604,  por Juan José Sendín   El hombre desdentado se acerca a los turbios cristales de la ventana y mira el cauce con escarcha de la Esgueva. En este enero de Valladolid, el hombre desdentado de la barba color ceniza (que fue rubia hace veinte años) acaba de saltar de su triste cama y se...

H2O Tarda toda una eternidad formarse una gota, condesándose, exudando desde el interior de la roca. Termina por fin de pronunciar. Cada una de ellas cayéndose antes sus ojos, sintiéndo casi la humedad en tus labios secos. Una gota, una eternidad; calcula, me pregunta, cuánto tiempo se completará antes de que pueda saciarse tu sed....

Acostumbraba Marcela… Elena Santiago   Acostumbraba Marcela a temer. Aquella mañana, arisca para más señas, llegó a decir palabras que acercaban  un desastre. No era presentimiento sino noticias de la vida cabeza abajo, sin voz ni mirada, pero imagen  escondida en la oscuridad torpe de cualquier rincón de la casa. Había llegado  un ocho de...

EL SANTO AMBULANTE, por José Manuel de la Huerga Para Antonio Pereira, que paseó esta rúa algunos años antes que yo El mercado de los jueves impregna la rúa de olor a ajo. Las caras de los vendedores son terrosas, casi rostros de patata, de pimiento rojo. Las mujeres pasean al acecho, regatean y compran...

Caza, por Alejandro Ruiz   No pudo evitar mirar de reojo la puerta del apartamento. Vio el plato de carne y su cara evidenció que quería salir de ahí. No me gusta la carne, dijo. Esto es un microrrelato, tienes que ser más explícito. Pero me gusta cazar. Me enseñó mi abuelo. Ahora te remontas...

Dos microrrelatos y un miniepílogo Óscar Esquivias   El joven de Gorea [Foto: © David Palacín]   Aquel hombre santo era capaz de borrar las nubes de los ojos de los enfermos. Para ello, soplaba sobre los párpados y, en los casos más difíciles, los untaba con una mezcla de barro y saliva. Decía que...

Blancores para un ángel José Jiménez Lozano Cuando llegó el señor Anselmo el cartero al burdel porque había una carta para “la nueva”, la Miñonete, se encontró con la puerta del chalet cerrada, y en el llamador un lazo blanco y no se atrevió a tocarle, y llamó al timbre, que no solía estar conectado...

LOS OTROS Yolanda Izard A qué esperáis para entrar, susurró el más alto. Pero teníamos miedo. Un miedo todavía inconcreto, sutil. Nos empujó hacia el interior de aquella habitación bañada por una luz gélida, azul. Tratamos de escondernos tras su poderosa espalda, pero él nos lo impidió. Chicos, chicos, se quejó con su vozarrón morado....

El malecón, por Pilar Salamanca A Manuel Mendive, pintor cubano    Recuerdo que había un chévrolet rojo destartalado y viejo de quinta mano estacionado a pocos pasos y una bicicleta tirada sobre el bordillo, derrengada más bien, con las llantas plateadas de puro pulidas y el manillar vuelto sobre sí mismo en una inverosímil pirueta...

Dentro de dos días hará tres meses que esto ocurrió en Uquía, Jujuy (Argentina). La pequeña iglesia San Francisco de Padua, vieja de cuatro siglos, protege entre sus muros de abobes blanquecinos, nueve óleos de Ángeles del siglo XVII. Cada Ángel, de dimensiones importantes, en un fondo sin profundidad y rodeado de una orla de...